El paso de las horas: febrero 2020

ACERCA DE MI

"Llevamos en nosotros el centro de la naturaleza: si hacemos de nosotros un ángel, seremos un ángel; si hacemos de nosotros un demonio, también lo seremos: nos hacemos constantemente en la creación,cultivamos nuestros campos." Jacob Boehme

Como la materia y la substancia de las cosas son indestructibles, así también todas sus partes están expuestas a todas las formas posibles, de forma que todo y cada cosa se transforman a su vez en cada cosa y en todo, y si eso no se realiza al mismo tiempo y en un instante, se realizará en tiempos diferentes y en momentos diferentes, sucesiva y alternativamente. (Giordano Bruno)

"No bastan los libros que hayamos leído, ni las teorías ajenas que hayamos querido incorporar a nuestras vidas, ni haber recorrido los caminos polvorientos y gastados que otros hayan caminado antes que nosotros. Ninguna, absolutamente ninguna de esas verdades (o mentiras, eso ya lo veremos) serán propias, si no las incorporamos a través de la propia experiencia, que es, en definitiva, el significado de la acción y es, como dije antes, poner en contacto lo que se sabe con lo que uno Es. Cuando logramos esto, llegaremos también a otro estado: el de la comprensión de la acción, no sólo su mero conocimiento. Esto nos pasa en la vida de diferente manera, pues la mayoría conoce, pero son muy pocos los que comprenden". (L.C.)

Vanidades: género pictórico cuyo significado común equivale a una admonición sobre la vanidad de las glorias, los placeres y, en general, todo lo que se aprecia en este mundo. Toma su nombre, así como su espíritu, de la máxima bíblica “Vanidad de vanidades y todo es vanidad” y responde perfectamente al estilo ascético de la espiritualidad barroca (un desengaño según Julián Gállego). Federico Sevilla

PROYECTO ALMA DESNUDA...

El desnudo en el arte: la desnudez de la figura humana ha revestido una significación ambivalente a lo largo de la historia. Por una parte, indica pureza, autenticidad, verdad, en contraposición a artificio, hipocresía o mentira. Ésta parece ser la línea interpretativa bíblica, pues el Génesis había concebido desnudos a Adán y Eva antes de su culpa, es decir, en el estado de inocencia original. Por otra parte, como consecuencia de la atracción sexual, la desnudez significa predominio de las pasiones, libertinaje y rijosidad.

Durante la Edad Media- que sin embargo, apenas toleró el desnudo en el arte- la teología moral distinguía cuatro significados de la desnudez, como recuerda Panofsky: “nuditas naturalis, el estado natural del hombre que conduce a la humildad; nuditas temporalis, la falta de bienes terrenos, que puede ser voluntaria (como en los apóstoles o en los monjes) o impuesta por la pobreza; nuditas virtualis, un símbolo de la inocencia (preferentemente, la inocencia adquirida a través de la confesión); y nuditas criminalis, signo de la concupiscencia, la vanidad y la ausencia de todas las virtudes”. En las miniaturas de los beatos sólo aparecen desnudos los muertos: con lo que se simboliza el despojo total que conlleva la muerte.

BUSCO MODELOS, HOMBRES Y MUJERES (PERSONAS NORMALES,y PROFESIONALES) QUE ME AYUDEN A PRACTICAR EL BELLO ARTE DE FOTOGRAFIAR, BUSCO PLASMAR CUERPOS, (MANOS, PIES, BRAZOS, TORSO, PECHO, ESPALDA, CINTURA, PIERNAS, CUELLO, NALGAS) TODO CON RESPETO Y CON UN AMOR A LA CREACIÓN FOTOGRÁFICA. PUEDEN CONTACTARME POR AQUÍ O POR MI MAIL: crimsondead_18@hotmail.com, Alejandro. GRACIAS Y OJALÁ LOGREN ENCONTRAR LO QUE TANTO BUSCAN Y LO QUE LOS SATISFAGA :)

martes, 25 de febrero de 2020

Dreaming...

Luis, 2020

lunes, 24 de febrero de 2020

Diario desde las horas...

El Dr. Lecter y el amor...

Siento que a la serie de "Hannibal" le pasó algo similar a lo que le sucedió a "Juego de Tronos" en sus últimas temporadas: sus seguidores la maltrataron al no saber cómo asimilar lo que les estaban diciendo. "Hannibal" es una hermosa (y aún así retorcida y triste) metáfora del amante como asesino serial y del amor como una fuerza maligna y monstruosa y egoísta. A amante me refiero no solamente a aquel que conquista y que "rompe corazones", sino a aquel que ama a su familia, ama su imaginación, ama su mente, ama a sus amigos, ama su profesión, ama sus creaciones. Por un lado muestra de una manera contundente el proceso de enamoramiento y "contaminación" psíquica del que enamora (Lecter) sobre sus conquistas (sus víctimas en los personajes secundarios), cómo va transformándolos a través de sus cuidados (las pláticas y los platillos que les prepara) y a través de sus golpes (las traiciones premeditadas). El talento de Lecter es que sabe manipular el amor. Y aquel que puede manipularlo es un monstruo. Su complemento, Will, causa en Lecter el enamoramiento porque Will sabe manipular la imaginación (la imaginación como la forma más pura de amor y empatía), pero el camino del amor es engañoso, truculento y va dejando a gente herida y lisiada puesto que en el juego romántico sólo hay un "amor verdadero" (o un elegido si lo decimos de una manera más egoísta). Al terminar la serie y ver al personaje de Gillian Anderson sientes como si te hubieran roto el corazón porque Hannibal no te eligió como su amor verdadero. Por el otro lado los demás asesinos seriales que aparecen durante toda la serie van sirviendo como metáforas de los otros tipos de amor que mencioné anteriormente y que se muestran de una forma egoísta y maligna: el amor a la familia, el amor al arte, el amor a la creación como consecuencia de haber destruido (todos los asesinos están creando obras y creándose como una obra a través de los asesinatos). La familia, aquel símbolo de amor fraternal, en "Hannibal" es un símbolo del egoísmo: eres de mi familia porque espero de ti que me defiendas/mates por mí si estoy en peligro. O mueren los que nos (me) quieren atacar o morimos (muero) nosotros (yo). O soy yo, o es el otro y por mera supervivencia se elige el egoísmo. En el amor romántico es similar: o soy yo o es el otro, no los dos. O soy yo o no es nadie. La escena donde Will y Hannibal matan al "intruso" (El Dragón Rojo) refleja la intimidad de dos personas que se aman y que no dejarán entrar a ninguna otra cosa que desestabilice su amor. Lo diferente y siniestro de la serie radica en que la figura del asesino ya no está tan alejada de la figura de la persona común (a diferencia del Lecter de Hopkins por ejemplo), puesto que en el juego de ese amor o somos manipuladores o resultamos heridos.

martes, 18 de febrero de 2020

Espejo...

Javier, 2019

sábado, 15 de febrero de 2020

Alma desnuda...

Miguel Márquez, 2014

Alma desnuda...

Gerardo, 2017

domingo, 2 de febrero de 2020

Alma desnuda...

Darío, 2019

Fantasma familiar...

Fantasma familiar

Alma desnuda...

Darío, 2019

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ELEMENTOS DEL BLOG

ALMA DESNUDA: fotografías de desnudo que hago a diferentes personas con el fin de mostrar su belleza propia. Por lo regular sólo se muestra el cuerpo sin ningún tipo de composición mas que un fondo negro (oscuridad) y un fondo blanco (luz).

ALMA ERÓTICA: fotografías de desnudo que muestran el erotismo y la voluptuosidad carnal. Fantasías, libertad sexual y amatoria. (En construcción)

TRÍPTICOS ALQUÍMICOS: fotografías de desnudo que muestran los elementos/procesos alquímicos de diferentes personas.

RETAZOS DE LOCURA: Fotografías que intentan mostrarnos que todo lo que el ser humano establece para hacer más amena su existencia pronto se puede volver en LOCURA, nada es cierto y por lo tanto todo es verdadero. NOS AFERRAMOS A ALGO PARA PODER SEGUIR VIVIENDO. (En construcción)

SALA DE INTERPRETACIONES: Diversas fotografías que intentan reflejar en imágenes un pensamiento, un fragmento literario, un poema, un concepto, una composición, una creación muerta (una creación muerta ya hecha por alguien tal como una pintura, un grabado, etc.)

FANTASMAS FAMILIARES (VANITAS): aquellos objetos que a diario se encuentran escondidos y que sin embargo cobran vida cuando alguien se atreve a mirarlos.

RETRATOS: Fotografías de retrato de personas comúnes...

TRIPTICOS: fotografías formadas por tres imagenes conectadas entre sí...

SERES FRAGMENTADOS: Fotografías de desnudo fragmentario, el ser humano postmoderno está fragmentado en diversas personalidades y apariencias... (en construcción)

LO ABYECTO Y EL INFIERNO: aquella fealdad presente en el universo humano. (En construcción)

GALERÍA ETÉREA: Trabajo fotográfico, pictórico o musical de otros seres humanos sensibilizados por su entorno, trabajos que valen la pena ser compartidos por su belleza visual y su pureza.

GALERÍA DE PESADILLAS: Trabajo fotográfico, pictórico o musical de otros seres humanos sensibilizados por su infierno interior, trabajos que valen la pena ser compartidos por la "fealdad" estetizada que representan.

SOBRE LOS SUEÑOS

El origen de los sueños, Babu Shibarat Lal Warman (The Dream Problem)...

El origen de todos los sueños puede encontrarse (1) en su existencia en la mente del soñador; (2) en las impresiones acumuladas en sus palabras, hechos y pensamientos provenientes de existencias anteriores, las cuales existen allí permanentemente y no pueden ser suprimidas salvo mediante la práctica de algún tipo de yoga, ya sea pranayana o surt-shabd; (3) en los deseos latentes del hombre, que entran parcialmente en acción cuando encuentran la oportunidad de hacerlo en el sueño, y tienen, en ciertas circunstancias, la peculiar tendencia a repetirse; (4) en los reflejos e impresiones de la experiencia diurna; (5) en una palabra al azar o en un casual compás musical o en un espectáculo ocasional que el soñador haya oído o presenciado antes de irse a dormir, y haya atraído su atención; (6) en el deseo ilusorio de ser una persona distinta en este mundo y diferenciarse de sus otros moradores; (7) en su constante identificación con el cuerpo, la mente, el espíritu, etcétera; (8) en su errónea idea de persistir en la falsa noción de que el mundo existe como algo distinto y aparte de sus deseos y respuestas; (9) en su apego a las ideas de salud, riqueza, mujeres, niños y posesiones mundanas, a las que se ha acostumbrado a mirar como propias; (10) en su amor por las cosas curiosas y las novedades que le atraen y fascinan; (11) en el poder de su facultad creativa; (12) en el estado de su cuerpo y sus mecanismos; y (13) en el hábito de su sensibilidad.

Sueños y muerte, Jacobo Siruela...

“Cuando nos detenemos a contemplar el rostro de cualquier persona que duerme, siempre nos roza una vaga ansiedad al advertir el enorme parecido que existe con el rostro de alguien que yace muerto. “Sola una cosa tiene mala el sueño, según he oído decir, y es que se parece a la muerte, pues de un dormido a un muerto hay muy poca diferencia”, dice Sancho a Don Quijote. Los durmientes y los muertos se asemejan demasiado, tienen el mismo aspecto, la misma expresión serena, grave, parecen estar ausentes, haber partido… Aunque esto no es del todo exacto, la expresión personal del rostro no desaparece: es absorbida hacia dentro en un total ensimismamiento, como si la persona se hubiera ido al interior de sí misma y sólo quedara de ella una máscara petrificada: la máscara del sueño, el rostro de la muerte. Cuando Leonardo da Vinci se pregunta en su cuaderno de notas: “¿Qué es el sueño?”. Su respuesta es bien clara: “Es la imagen de la muerte”. Se trata de una impresión profundamente arraigada en el ser humano desde la más lejana Antigüedad.”

Los sueños y la realidad, Helen Keller...

“Es asombroso pensar cómo nuestra vida real consciente da vueltas alrededor de las misteriosas irrealidades del País de los Sueños. A pesar de todo lo que decimos sobre la incoherencia de los sueños, muchas veces razonamos basándonos en ellos. Depositamos en los sueños nuestras más grandes esperanzas. Más aún, levantamos sobre ellos la estructura de un mundo ideal. Recuerdo muy pocos poemas hermosos y profundos, muy pocas obras de arte nobles o sistemas filosóficos en los que no haya evidencia de que las fantasías oníricas simbolizan verdades ocultas tras los fenómenos. Que en los sueños reine la confusión y se produzcan conexiones ilógicas hace que sea plausible la teoría sostenida por Sir Arthur Mitchell y otros científicos según la cual la voluntad no controla ni dirige nuestro pensamiento onírico. La voluntad- la fuerza inhibidora y conductora- halla un descanso reparador durante el sueño, mientras la mente, cual velero sin timón ni brújula, navega sin rumbo por un mar desconocido”.

La perla de mis sueños, Helen Keller...

“Todavía existe en mí una marcada similitud entre estar despierta y estar dormida. En ambos estados veo, pero no con mis ojos. Oigo, pero no con mis oídos. Hablo y me hablan, pero sin el sonido de una voz. Siento placer gracias a unas visiones de inefable belleza que nunca he contemplado en el mundo físico. Una vez, en un sueño, tenía una perla en la mano. No tengo ninguna imagen de una perla verdadera almacenada en la memoria. Por lo tanto, la qye vi en sueños debió ser creación de mi imaginación. Era un cristal pulido, de una forma exquisitamente trabajada. Al mirar sus reluciente interior, un éxtasis de ternura me inundó el alma y me sentí tan maravillada como alguien que examinase por primera vez el corazón fresco y dulce de una rosa. Mi perla era rocío y fuego a la vez, poseía el verde aterciopelado del musgo y la blancura delicada de las azucenas, la dulzura y los matices destilados de un millón de rosas. Era como si el alma de la belleza se hubiera disuelto en sus entrañas de cristal. Esta visión fortalece mi convicción de que el mundo que la mente construye a partir de innumerables experiencias y sugestiones sutiles es más hermoso que el mundo de los sentidos. El esplendor del crepúsculo, que mis amigos contemplan tras las colinas teñidas de rojo púrpura, es maravilloso. Pero la puesta de sol de la visión interior brinda un placer más puro, pues se trata de la combinación enaltecida de toda la belleza que hemos conocido y deseado.”

La segunda vida, Gérard de Nerval...

El sueño es una segunda vida. No he podido penetrar esas puertas de marfil o cuerno que nos separan del mundo invisible sin estremecerme. Los primeros instantes del sueño son la imagen de la muerte; un adormecimiento nebuloso embarga nuestro pensamiento y no podemos determinar el instante preciso en el que el yo, bajo otra forma, continúa la obra de la existencia. Es un subterráneo indefinido que se ilumina poco a poco, y donde se desenvuelven a la sombra de la noche, las pálidas figuras, gravemente inmóviles, que habitan la mansión del limbo. Después, el cuadro se forma, una claridad nueva lo ilumina y las fantásticas apariciones se mueven: el mundo de los Espíritus se abre ante nosotros. Swedenborg llamaba a estas visiones Memorabilia y las consideraba más propias del delirio que del sueño. El asno de oro, de Apuleyo, La Divina Comedia, de Dante, son los modelos poéticos de esos estudios del alma humana.

Sueño de Katherine Mansfield...

“La primera noche que pasé en la cama, esto es, después de mi primer día recostada, me dormí. De pronto sentí que mi cuerpo se rompía. Se había roto con una violenta sacudida- como de terremoto-, quebrándose como si fuera de cristal. Fuen un largo y terrible estremecimiento, ¿sabes?, un temblor que me recorrió toda la espina dorsal y los huesos, y cada miembro y cada parte de mi cuerpo. Resonó en mis oídos con un estrépito sordo, confuso, y tuve la sensación de un centelleo de partículas verdosas, como si estallara un vidrio. Al despertar, pensé que había sido un violento terremoto, pero todo estaba en calma. Poco a poco, comprendí, hasta llegar a la convicción de que había muerto en mi sueño. Podré seguir viviendo, quizás meses, o semanas, o puede que días o unas horas. Sin tiempo. Porque en ese sueño he muerto.”

Albrecht Dürer, Dream Vision, 1525

“In the year 1525 between Wednesday and Thursday (7-8 June) after Whitsunday during the night I saw this appearance in my sleep, how many great waters fell from heaven. The first struck the earth about four miles away from me with a terrific force, with tremendous clamour and clash, drowning the whole land. I was so sore afraid that I awoke from it before the other waters fell. And the waters which had fallen were very abundant. Some of them fell further away, some nearer, and they came down from such a great height that they all seemed to fall with equal slowness. But when the first water, which hit the earth, was almost approaching, it fell with such swiftness, wind and roaring, that I was so frightened when I awoke that my whole body trembled and for a long while I could not come to myself. So when I arose in the morning I painted above here as I had seen it. God turn all things to the best.”

SOBRE LA IMAGINACIÓN

Michel Focault citado por James Miller, La pasión de Michel Focault...

"Sé cruel en las obras de imaginación que crees: no evites nada si pintas a los demonios del desierto que tientan a San Antonio: un jinete con la cabeza de cardo, una sirena cabalgando sobre una rata, un demonio tonsurado y con hocico de cerdo; dibuja dos beatíficas y radiantes prostitutas que se llevan cautivo a un digno libertino con cuerpo de gallina y a quien han insertado en el trasero una pluma; narra con detalles intolerables la muerte de Damiens, haznos estremecer, dinos exactamente cómo las pinzas al rojo vivo le rasgaban la carne, cómo le tajaban los muslos y se los separaban"

Literalismo y Realidad Daimónica, Patrick Harpur...

“El literalismo conduce a la idolatría. La idolatría ha significado tradicionalmente la adoración de falsas imágenes, aunque es más bien la falsa adoración de imágenes (no existen imágenes falsas). Tratar nuestras imágenes -ideas, creencias, teorías de causalidad…- como fines en lugar de como medios, como absolutas en lugar de relativas, es petrificarse en la tendencia literal y obstaculizar el libre juego de la imaginación, esencial para la salud del alma. Nos volvemos dogmáticos y hasta fanáticos. Nos volvemos "fundamentalistas”: cristianos que tratan los mitos bíblicos como hechos históricos e instrucciones literales; ufólogos que insisten en la existencia literal de alienígenas; materialistas que creen en la realidad literal única de la materia; criptozoologos que creen que los monstruos lacustres son criaturas literales; científicos que creen en la verdad literal sus paradigmas e hipótesis"

Dáimones, fuego, filosofía, Isidoro Reguera...

“No hay ni ha habido nada importante en esta vida (destino, amistad, amor, felicidad) que sea racional, racionalmente elegible o dominable: ni la vida misma, ni la llamada a ella, ni la muerte. Es un empeño irracional la moderna racionalización a ultranza de las cosas, el olvido de la imaginación y su entrega en exclusiva en manos de la ficción artística o de alienados. No se puede concebir, construir, o constituir como dicen los filósofos, la realidad sólo con categorías racionales, científicas. Lo que llamamos realidad es más bien de carácter ficcional, sabemos ya que no se construye realista, sino estética e imaginariamente. La realidad tiene poco que ver con una realidad substante, unilateral o uniliteralizada, firme, sólida, que no pueda admitir otro mundo que este que se ve.”

El espejo oscuro, Andrés Ibáñez...

“Un espejo negro. Un espejo que no refleja y donde uno no puede ver su rostro. ¿Para qué sirve pues el espejo azteca? No para verse, sino para perderse. No para encontrarse, sino para desaparecer. En realidad, la mayoría de los espejos antiguos eran así. ¿Qué era un espejo para los egipcios, para los griegos o los romanos? Un trozo de piedra bruñida, una lámina de bronce. ‘Los espejos” explica Richard Gregory en Mirrors in Mind, “figuraban en los complejos ritos de iniciación dionisíacos, especialmente, quizá, los espejos obscura, que eran tan pobres ópticamente que servían para estimular más la imaginación que los ojos. ¿Vendrá de aquí aquello de 'a través de un espejo oscuro’?”. En efecto, la mayoría de los espejos antiguos parecen más destinados a la imaginación que al ojo.“

DOBLE VISIÓN, Patrick Harpur...

“El pueblo nganga del Camerún cree que nacemos con cuatro ojos, dos abiertos y dos cerrados. Los cerrados se abren al morir. Si un niño nace con los cuatro ojos abiertos, ve a los ancestros invisibles. Como esto resulta perturbador, hay que cerrar dos de los ojos del niño mediante rituales para que no "regrese”-es decir, para que no muera-. Y al contrario, a las personas con vocación visionaria hay que abrirle los dos ojos cerrados. La apertura de los “ojos de la cabra”, relacionada con la muerte y los ancestros es una potente metáfora del poder de la intuición y el discernimiento. Es una imagen concreta de lo que William Blake llamaba: “Doble visión”: la capacidad de ver, a través de la superficie de las cosas, lo que hay más allá. Cuando sólo vemos con los ojos, vemos el mundo tal como aparece; cuando vemos a través de ellos, vemos el mundo tal como es. La primera es la vista literal; la segunda la visión metafórica. “Pues doble es la visión de mis ojos/ y una doble visión me acompaña siempre”. Hay que conservar el sentido de la metáfora, de la traslación- de dos mundos interpenetrados-. Pero éste es también el movimiento fundamental de la imaginación. A través del mundo literal vemos el Otro Mundo cambiante que hay detrás. “Para el hombre de imaginación”, escribió Blake, “la naturaleza es la imaginación misma”. Todos los trabajos imaginativos nos reintroducen en la doble visión. Nos muestran otra realidad más profunda. Por muy prosaico que sea el tema de un cuadro de Cézanne o Van Gogh-un cuenco con fruta o un par de botas-, éste irradia vida propia. Está animado, como una persona. Es una presencia (es un daimon). “La alternativa al literalismo” escribió Norman Q. Brown, “es el misterio”. El arte expresa la misma doble visión que se requiere para ver, leer, o escuchar bien. Ver el alma como una sombra, como hacen tantas culturas tradicionales, es una imagen compacta de la doble visión. A UNA PERSONA SE LA CONSIDERA ANTE TODO DOBLE, COMO CUERPO Y SOMBRA, DONDE “SOMBRA” EVOCA UN GEMELO OSCURO, EL INCONSCIENTE QUE SOLO ES VISIBLE CUANDO SE BLOQUEA LA LUZ DOMINANTE DE LA CONCIENCIA. Pero aunque la sombra es del todo concreta, también es fugaz e inasible".

Sobre el mito, Rollo May...

"Parecerá desconcertante afirmar la necesidad de los mitos cuando en nuestra cultura nos hemos acostumbrado a etiquetarlos como falsedades. Incluso personas de una elevada inteligencia utilizan la expresión “sólo un mito” como forma de desaprobación; la historia de la creación según la biblia, por ejemplo, es “sólo un mito”. Este empleo del término “sólo” como desaprobación empezó con los padres de la iglesia, en el siglo III, como forma de combatir la fe de las gentes en los mitos griegos y romanos. Afirmaban que sólo el mensaje cristiano era cierto y que las historias griegas y romanas eran “sólo mitos”. En nuestros tiempos, hay otra razón que sustenta la definición errónea de los mitos como falsedades. Muchos de nosotros hemos aprendido a pensar en términos estrictamente racionalistas. Parece que somos víctimas del prejuicio según el cual cuanto más racionalistas sean nuestras aseveraciones más ciertas resultarán. Este monopolio de la actividad del hemisferio izquierdo del cerebro no sustenta una ciencia real sino una pseudociencia. Gregory Bateson nos recuerda acertadamente que “la mera racionalidad intencional, sin la ayuda de fenómenos tales como el arte, la religión, los sueños y similares es necesariamente patógena y destructora de la vida”

SOBRE LA FOTOGRAFÍA

Acerca de posar para una cámara, Susan Sontag...

“Aunque la razón me dice que la cámara no apunta a mi cabeza como el cañón de un fusil, cada vez que poso para un retrato fotográfico siento aprensión. No se trata del conocido temor, manifestado por muchas culturas, al robo del alma o de un aspecto de personalidad. No imagino que el fotógrafo, para así introducir una imagen-réplica en el mundo, me robe algo. Pero advierto que la experiencia que ordinariamente tengo de mí misma se ha trastocado. No me siento amenazada pero sí desarmada, mi conciencia reducida a un avergonzado nudo de timideces que intentan recobrar la compostura. Inmovilizada para el examen de la cámara, siento el peso de mi máscara facial, el abultamiento y la carnosidad de mis labios, la anchura de mis orificios nasales, el desorden de mi cabello. Me siento como si estuviera detrás de mi cara, mirando afuera a través de las ventanas de mis ojos, como el prisionero de la máscara de hierro en la novela de Dumas…”

What they can't see, Duane Michals...

“Photographers tend not to photograph what they can’t see, which is the very reason one should try to attempt it. Otherwise we’re going to go on forever just photographing more faces and more rooms and more places. Photography has to transcend description. It has to go beyond description to bring insight into the subject, or reveal the subject, not as it looks, but how does it feel?”

“How foolish of me to believe that it would be that easy. I had confused the appearances of trees and automobiles and people with reality itself, and believed that a photograph of these appearances to be a photograph of it. It is a melancholy truth that I will never be able to photograph it and can only fail. I am a reflection photographing other reflections within a reflection. To photograph reality is to photograph nothing.”

"Photography is essentially an act of recognition by street photographers, not an act of invention. Photographers might respond to an old man’s face, or an Arbus freak, or the way light hits a building—and then they move on. Whereas in all the other art forms, take William Blake, everything that came to that paper never existed before. It’s the idea of alchemy, of making something from nothing."

Sobre la fotografía, Susan Sontag...

“Como todos saben, los pueblos primitivos temen que la cámara los despoje de una parte de su identidad. En las memorias que publicó en 1900 al cabo de una larga vida, Nadar refiere que Balzac también sufría de un "vago temor” de que lo fotografiaran. Su explicación, deacuerdo con Nadar era que: todo cuerpo en su estado natural estaba conformado por una sucesión de imágenes espectrales superpuestas en capas infinitas, envueltas en películas infinitesimales… Como el hombre nunca ha sido capaz de crear, es decir, de hacer algo material a partir de una aparición, de algo impalpable, o de fabricar un objeto a partir de la nada, cada operación daguerriana iba por lo tanto a apresar, separar y consumir una de las capas del cuerpo en la que se enfocaba. La antojadiza teoría que Balzac expresó a Nadar, según la cual un cuerpo se compone de una serie infinita de “imágenes espectrales”, es perturbadora por análoga a la teoría presuntamente realista expresada en sus novelas, en las que una persona es una acumulación de apariencias a las que se puede extraer, mediante el enfoque apropiado, capas infinitas de significación"

La fotografía, Susan Sontag...

“Las fotografías, que manosean la escala del mundo, son a su vez reducidas, ampliadas, recortadas, retocadas, manipuladas, trucadas. Envejecen, atacadas por las consabidas dolencias de los objetos de papel; desaparecen; se hacen valiosas, y se compran y venden; se reproducen. Las fotografías, que almacenan el mundo, parecen incitar el almacenamiento. Se pegan en álbumes, se enmarcan y se ponen sobre mesas, se clavan en paredes, se proyectan como diapositivas. Los diarios y las revistas las destacan; los policías las catalogan; los museos las exhiben; las editoriales las compilan. Coleccionar fotografías es coleccionar el mundo…”

SOBRE EL CUERPO

Saber del dolor, Javier Moscoso...

“…fuera de la articulación verbal sabemos del dolor de los otros a través de la observación de sus gestos, actitudes y expresiones corporales, es decir a través de un conjunto de signos expresivos que a su vez pueden ser trasladados al mundo de la imagen. Antes de que acudan las palabras, la evaluación de las emociones ajenas depende de los gritos, las muecas y las lágrimas. Al menos desde la fisiognómica del pintor francés Charles Le Brun, en el siglo XVII, hasta La expresión de las emociones en el hombre y los animales que el naturalista Charles Darwin publicó en 1872, los gestos de la cara y, por extensión, los signos corporales constituyen la puerta de acceso a los estados emocionales, ya sea que las muecas se interpreten de acuerdo con la teoría de la evolución o con la estética del gusto. Contrariamente a los planteamientos universalistas de Darwin o Le Brun -quienes por motivos distintos consideraban que las mismas emociones desencadenaban los mismos gestos-, la antropología del siglo XX estudió como en diferentes contextos sociales se producían variaciones en las formas, la intensidad y la aceptabilidad de los signos expresivos. Uno de los libros pioneros en esta dirección argumentaba que diferentes grupos étnicos de la cultura norteamericana contemporánea respondían de manera distinta a la dolor. Aún cuando la metodología de este estudio haya sido repetidamente cuestionada. la idea de que las respuestas corporales se aprenden como códigos pautados dentro de la herencia cultural ya no se discute: no siempre al mismo gesto corresponde el mismo estímulo, ni las mismas señas o actitudes se derivan en todos los casos del mismo estado emocional. La historia de las lágrimas constituye un buen ejemplo de los usos diversos que cabe asociar a este acto al mismo tiempo cultural y fisiológico. Dónde, cuánto y en qué circunstancias está permitido llorar, bien sea para expresar felicidad o en señal de dolor o de duelo, depende de contextos sociales que transforman los sollozos en actos comprensibles.”

El desnudo, Kenneth Clark…

“La lengua inglesa, con amplia generosidad, distingue entre el desnudo corporal (the naked) y el desnudo artístico (the nude). La desnudez corporal es aquella en la que nos encontramos desvestidos, despojados de nuestras ropas; por lo que dicha expresión entraña en cierta medida el embarazo que experimentamos la mayoría de nosotros en dicha situación. La palabra nude, el desnudo, no comporta, en su uso culto, ningún matiz incómodo. La imagen vaga que proyecta en nuestro espíritu no es la de un cuerpo encogido en indefenso, sino la de un cuerpo equilibrado, feliz o lleno de confianza: el cuerpo re-formado. De hecho el término fue introducido en nuestro vocabulario por los críticos de principios del siglo XVIII para convencer a los habitantes simples de nuestra isla de que, en los países donde se cultivaban y valoraban como es debido la pintura y la escultura, el tema central del arte era el cuerpo humano desnudo. ¿Qué es el desnudo? Es una forma de arte inventada por los griegos en el siglo V del mismo modo que la ópera es una forma de arte inventada en Italia en el siglo XVII. La conclusión resulta desde lueco demasiado brusca; pero tiene el mérito de poner de relieve que el desnudo no es un tema del arte, sino una forma de arte”…

La imagen-sombra, Lavater...

“La sombra de un hombre o de su rostro es la imagen más débil y más vacía que se pueda dar de una persona, pero si la fuente de luz se coloca a una distancia adecuada y el rostro se proyecta en una superficie completamente plana situada correctamente en paralelo, esta sombra será también la imagen más verídica y más fiel que exista. Es la más débil de las imágenes, pues no representa nada positivo, es tan sólo el negativo, el simple contorno de un semirrostro. Pero al mismo tiempo es la más fiel de las imágenes pues constituye la huella directa de la naturaleza, huella que ni siquiera el más hábil de los dibujantes alcanzaría a trazar jamás a mano alzada del natural. Pues ¿qué es menos: la imagen de un individuo de carne y hueso o su simple silueta? Y sin embargo, ¿cuánto no llega a decir? ¡Es poco oro, pero del más puro!”

El desnudo en el arte, Federico Revilla...

La desnudez de la figura humana ha revestido una significación ambivalente a lo largo de la historia. Por una parte, indica pureza, autenticidad, verdad, en contraposición a artificio, hipocresía o mentira. Ésta parece ser la línea interpretativa bíblica, pues el Génesis había concebido desnudos a Adán y Eva antes de su culpa, es decir, en el estado de inocencia original. Por otra parte, como consecuencia de la atracción sexual, la desnudez significa predominio de las pasiones, libertinaje y rijosidad. Durante la Edad Media- que sin embargo, apenas toleró el desnudo en el arte- la teología moral distinguía cuatro significados de la desnudez, como recuerda Panofsky: “nuditas naturalis, el estado natural del hombre que conduce a la humildad; nuditas temporalis, la falta de bienes terrenos, que puede ser voluntaria (como en los apóstoles o en los monjes) o impuesta por la pobreza; nuditas virtualis, un símbolo de la inocencia (preferentemente, la inocencia adquirida a través de la confesión); y nuditas criminalis, signo de la concupiscencia, la vanidad y la ausencia de todas las virtudes”. En las miniaturas de los beatos sólo aparecen desnudos los muertos: con lo que se simboliza el despojo total que conlleva la muerte.

Hombres salmonela en el planeta porno, Yasutaka Tsutsui...

“…Yo no he visto un ballet tan fantástico en mi vida. No había ni aparejos ni iluminación. Sólo decenas de hombres y mujeres desnudos bailando juntos en el escenario. Y en realidad estaban haciendo el amor mientras bailaban frenéticamente y daban vueltas. Cuando juntaban sus partes bajas, el pene erecto del hombre penetraba la vagina de la bailarina. La unión de los dos se convertía en un tipo de apoyo para que ambos pudieran cogerse las manos mientras la mujer, con la cara hacia arriba y reclinándose, daba vueltas y más vueltas. ¡Ah! Nunca podré encontrar las palabras para explicarle lo maravilloso que era aquello… ¿Por qué no hay nadie en la Tierra que piense en hacer un ballet tan maravilloso, o por lo menos en intentarlo? ¡Me sentía tan feliz! Nadie me consideraba un viejo verde, nadie me llamaba obsceno o pervertido. Lejos de eso, me enseñaban un tipo de arte maravilloso. Cuando pensaba en ello, era como el amor más grande , un tipo de arte que no se podía superar, y estaba tan conmovido por él que creo que me puse a llorar- dijo Yohachi con lágrimas en los ojos-. Lo que en la Tierra llamamos coito es algo sórdido- razonó a continuación-, algo que tienes que hacer a escondidas de los fisgones. Se considera obsceno, sucio, a veces incluso un delito, y la policía te detiene y la sociedad lo desaprueba aunque simplemente lo describas con palabras o dibujos, y no digamos si lo haces en público. Pero aquí se hace a plena luz del día y en el exterior, abiertamente, es la cosa natural más bella que puede hacer una persona, y se realiza como si fuera un tipo de arte. Eso me conmovió hasta hacerme llorar. Si lo pensamos bien, es tan natural que exista este tipo de arte. ¿No cree que es extraño que una sociedad carezca de este bello arte? En fin, que lo que pasó por mi mente mientras contemplaba el ballet es que alguien que no entienda la belleza de esto ya no puede ser considerado un ser humano. Si alguien de la Tierra viera este ballet y dijera que es obsceno o algo así, esa persona sería incapaz de comprender el amor, el arte ni nada. Pero lo cierto es que la mayoría de los terrícolas serían como esa persona. Al darme cuenta de esto me puse a llorar más. Todo se enredó, mi sentimiento de amargura por haber sido mirado despectivamente por la gente hasta ahora, la tristeza de los terrícolas y mi felicidad y emoción por haber podido contemplar aquel ballet. Al final me puse a llorar.”

El siglo XI en Japón, Carlos Rubio...

“Detengámonos en el prototipo de belleza femenina de la época de Heian. Salvo la piel, todo lo que insinuaba la presencia femenina se podía ver, oler y oir: abanicos, velos, cabello, indumentaria, perfumes, papeles, melodías. De ahí la importancia y riqueza semiótica que adquiría la visión del pelo de las damas, largo como una cascada, que se dejaba ver por debajo de la cortina, de la manga o del tiro del kimono, en cuya vistosidad y armonía con las estaciones del año la mujer ponía tanto esmero. Era extraordinario el valor del mundo de símbolos que suplía la visión del rostro: el aspecto de la caligrafía, el sonido de un instrumento o de la propia voz, el doble sentido de un verso, el rumor de una belleza, la envolvente oscuridad de las habitaciones, etc. A diferencia de lo que ocurre actualmente en Japón, en las mujeres se apreciaban los ojos estrechos. Las cejas eran depiladas y pintadas en medio de una frente amplia; los dientes, ennegrecidos (hábito que al parecer fue adoptado también por los hombres de la nobleza 100 años después); la nariz, pequeña y fina; los labios, menudos; y el mentón, redondeado. Se admiraba la blancura delicadamente sonrosada del cutis, evitándose a toda costa que los rayos del sol pudieran broncearlo, siendo ideal una piel "blanca como el plumón del polluelo de un ganso salvaje” y que exhalara además una suave fragancia. También los hombres de la corte usaban cosméticos (incluso los soldados de la guardia imperial se ponían polvos en la cara, se los quitaban cuando iban de expedición, dejando su piel expuesta “como el suelo cuando la nieve se ha derretido”). El rasgo tal vez más llamativo del ideal de belleza femenino es el horror que provocaba la desnudez del cuerpo humano.“

SOBRE LAS IDEAS

Narciso y el espejo, Andrés Ibáñez...

“El problema de Narciso no es que no sepa ver otra cosa más que a sí mismo, sino que al ver su reflejo se da cuenta de que él es otro. No siente la otredad de Eco, que para él no es más que un eco de sus propias palabras, pero sí siente la otredad de sí mismo. Esto es precisamente lo que nos revelan los espejos. Si puedo ver mi propio rostro en la ácuea superficie, entonces eso que estoy viendo no puedo ser realmente “yo”. ¿Cómo yo podría verme a mí mismo? ¿Cómo podría ver mis ojos. que son aquello con lo que veo? Campbell habla de un tipo de meditación tibetana que se realiza con un espejo: el meditador se contempla a sí mismo, luego golpea el reflejo y observa que el reflejo no siente nada: porque no es nada. Narciso, al mirarse en el estanque, se ve a sí mismo como mundo. Se da cuenta de que él no es esa interior sima oscura desde la que nos asomamos a la luz del mundo a través de las ventanas de nuestros ojos. Ve que él también es mundo, también es imagen. Por eso se transforma en una flor. El “enamoramiento” de Narciso consiste en descubrir, casi de manera panteísta, que uno mismo no es el mundo, sino simplemente mundo, parte del mundo, una mera imagen en medio de los miles de imágenes, una mera parte del gran organismo de la naturaleza, una simple flor. Así el mito se invierte. Narciso no es “narcisista”, sino el humilde contemplador de la maravilla del mundo. Es el que dice, como la breve pieza de Kurtág, “Flores somos”…”

El lugar oculto de las respuestas de la vida"The Way of the Dream" (1988) ML von Franz...

…cuando los dioses crearon a los hombres, argumentaron mucho sobre el lugar en el que tendrían que poner las respuestas de la vida para que los humanos tuvieran que buscarlas. Uno de los dioses dijo: “Coloquemos las respuestas en la cima de una montaña. Nunca se les ocurrirá buscarlas allí”.“Nooo”, dijeron los otros, “será fácil que las encuentren”.Otro dios dijo entonces. “Coloquémoslas pues en el centro de la Tierra. Jamás se les ocurrirá buscarlas allí”.“Noooo”, dijeron los otros, “será fácil que las encuentren”.Y otro dios dijo: “Pongámoslas en el fondo del mar. Nunca se les ocurrirá buscarlas allí”.“Nooooo”, dijeron todos, “será fácil que las encuentren”. Entonces se hizo un silencio… y al cabo de un rato otro dios sentenció: “Entonces coloquemos las respuestas en el interior de los humanos. Allí nadie las irá a buscar”.Y así lo hicieron.

La representación de la muerte voluntaria en la antigüedad clásica, Ron M. Brown...

“El ahorcamiento se consideraba tabú en la cultura helenística y más aún en la romana. Los romanos lo veían como algo cruel y pérfido, una muerte que sólo estaba reservada a los delincuentes y a las mujeres. En una versión tardía de la obra de Fedra, Séneca la convierte en heroína sustituyendo la conflictiva soga por una espada de gladiador. La espada tenía una connotación de muerte honorable, de un digno regreso a la tierra, pero la soga dejaba el cuerpo suspendido entre el cielo y la tierra y por eso se consideraba una muerte indecorosa. Además, en La rama dorada, Magia y Religión, Frazer señala que la suspensión entre el cielo y la tierra situaba a la persona fuera de la influencia de la tierra y mantenía la vigencia de las divinidades. Se insinúa la idea de aplazamiento o suspensión.”

Los amantes dáimones, Patrick Harpur...

“La psicología analítica habla de la necesidad de unir la conciencia masculina con el inconsciente femenino, personificado en el arquetipo del ánima. Los poetas hablan menos abstractamente de una musa, que es al mismo tiempo una fuente seductora de inspiración y una peligrosa, despiadada y exigente hechicera. Keats la describe en “La belle dame sans merci” y en “Lamia”. Ella es el daimon personal que, una vez despertado, intentará convertirse en el centro de la personalidad. Desde los tiempos más antiguos. la musa “llegaba hasta el poeta como un dios, tomaba posesión de él, entregaba el poema y luego le abandonaba”, escribe con emoción el poeta Ted Hughes. Era algo axiomático, continúa, que ella viviera su propia vida separada de la personalidad cotidiana del poeta, que estuviera enteramente fuera de su control y que fuera, ante todo, sobrenatural. W.B. Yeats y C.G. Jung hablan de ella en términos similares, como de un daimon que despiadadamente les imponía su voluntad, a la que no tenían más opción que obedecer, a menudo en detrimento de su vida humana, y con la que luchaban y a la que cortejaban todos los días, “pues tanto el hombre como el daimon alimentan recíprocamente el hambre en sus corazones”.

La alegría, Dostoievski...

“La alegría de un hombre es su rasgo más revelador, juntamente con los pies y las manos. Hay caracteres que uno no llega a penetrar, pero un día ese hombre estalla en una risa bien franca, y he aquí de golpe todo su carácter desplegado delante de uno. Tan sólo las personas que gozan del desarrollo más elevado y más feliz pueden tener una alegría comunicativa, es decir, irresistible y buena. No quiero hablar del desarrollo intelectual, sino del carácter, del conjunto del hombre. Por eso si quieren ustedes estudiar a un hombre y conocer su alma, no presten atención a la forma que tenga de callarse, de hablar, de llorar, o a la forma en que se conmueva por las más nobles ideas. Miradlo más bien cuando ríe.”

'Muerte en Venecia', Thomas Mann...

“Los sentimientos y observaciones del hombre solitario son al mismo tiempo más confusos y más intensos que los de la gente sociable; sus pensamientos son más graves, más extraños y siempre tienen un matiz de tristeza. Imágenes y sensaciones que se esfumarían fácilmente con una mirada, con una risa, un cambio de opiniones, se aferran fuertemente en el ánimo del solitario, se ahondan en el silencio y se convierten en acontecimientos, aventuras, sentimientos importantes. La soledad engendra lo original, lo atrevido, y lo extraordinariamente bello, la poesía. Pero engendra también lo desagradable, lo inoportuno, absurdo e inadecuado”.

El arte de morir, Peter y Elizabeth Fenwick...

“El lecho de muerte y los moribundos siempre han estado rodeados de mitos, y cada cultura ha tenido, a lo largo de la historia, sus propios heraldos de la muerte. El guerrero nórdico que veía a la hermosa valquiria en el campo de batalla sabía que estaba condenado a morir. Para los Habsburgo del Imperio austrohúngaro, los cuervos, así como una Dama Blanca que se aparecía a los miembros de la familia antes de la muerte, eran el presagio de la inminente fatalidad. Los caballos y los perros negros, como los «perros de Gabriel» que vagaban por el norte de Inglaterra, e incluso las mariposas negras, en las islas Filipinas, son presagios tradicionales de la muerte. En Cornualles, se dice que, cuando los mirlos vuelan en torno a una casa en la que hay alguien enfermo, hacen las veces de heraldos de la muerte. Los pájaros -la corneja, la lechuza, el mirlo, la cacatúa blanca y, en especial, los cuervos- son tan abundantes en el folclore mortuorio que es difícil encontrar uno que no haya sido considerado augurio de la muerte en algún país o por algún grupo cultural. La atmósfera de desolación y desasosiego del cuadro de Van Gogh "Campo de trigo con cuervos” ha sido interpretada con frecuencia como el aviso del propio suicidio del artista, en parte porque se pensaba que había sido su última obra y en parte por la bandada de cuervos negros que vuela hacia el espectador (o alejándose de él, ya que la dirección del vuelo es ambigua). Una interesante teoría, de no ser porque el “Campo de trigo con cuervos” no sólo no fue la última pintura de su autor, sino que todo apunta a que Van Gogh era tan amante de los cuervos como de todos los demás seres de la naturaleza, y nunca les asignó ningún significado simbólico.“

Transformación, Joseph Campbell...

“La narración más antigua que se conoce del paso de las puertas de la metamorfosis es el mito sumerio del descenso de la diosa Innana al mundo inferior (la diosa, desde la gran altura, dirigió su pensamiento a la gran profundidad). Innana y Ereshkigal, las dos hermanas, luz y oscuridad, respectivamente, representan juntas, de acuerdo con la antigua forma de simbolismo, una sola diosa con dos aspectos y su confrontación abarca el sentido íntegro del difícil camino de las pruebas. El héroe, ya sea dios o diosa, hombre o mujer, la figura en el mito o la persona que sueña, descubre y asimila su opuesto (su propio ser insospechado) ya sea tragándoselo o siendo tragado por él. Una por una van rompiéndose las resistencias. El héroe debe hacer a un lado el orgullo, la virtud, la belleza y la vida e inclinarse o someterse a lo absolutamente intolerable. Entonces descubre que él y su opuesto no son diferentes especies, sino una sola carne”.

"Nube", El libro de los símbolos, reflexiones sobre las imágenes arquetípicas. Taschen

Las nubes forman parte de un intercambio continuo y recíproco entre lo etéreo y lo terrenal, y se mueven entre la informidad y la forma. En muchas culturas, las nubes eran consideradas fuentes de fertilidad cósmica. Se relacionaba a la nube con la lluvia que da vida y con el propio principio de fertilidad que activaba a la tierra receptiva. Debido a que las nubes flotan entre el cielo y la tierra, constituían una imagen que expresaba tanto el carácter oculto de lo divino, como su manifestación. Antes de que Alá se revelara en el Islam, existía como una nube en un estado indiferenciado y primigenio. En la cosmología maya, el Creador adoptó la forma de una nube, a partir de la cual creó el universo. En las escrituras hebreas, Dios se aparece como una columna de nubes a Moisés y los israelitas en su largo éxodo desde Egipto. El texto místico del siglo XIV “La nube del desconocimiento” hace alusión a la oscura nube que lo aleja a uno de Dios. En esta nube no penetra la razón sino el amor intuitivo al que responde desde lo alto la penetrante luz de lo divino.

De manera simbólica, la nube también recuerda las imágenes siempre cambiantes que flotan en la naturaleza de la psique en un estado intermedio entre el espíritu y la materia. En las nubes vemos ángeles, dragones y animales, formas geómetricas y símbolos religiosos que configuran la información previa de los procesos psíquicos. Dichas imágenes son alegres, premonitoras, influyentes y amenazadoras. O, también, “nebulosas”, porque pueden indicar un estado de ánimo sombrío, la proximidad de una tormenta afectiva o, por otra parte, la resolución de un opresivo estado de tensión. La ignorancia y el engaño, la confusión y el pesimismo pueden nublar la mente. Podemos “vivir en las nubes”, ajenos a las realidades terrenales. Pero la nubosidad también puede sugerir las efímeras fantasías que ofrecen una agradable difusión de la consciencia. El sabio chino incluso se asemeja a una nube: se transforma mediante la práctica espiritual, pierde la estabilidad del yo y experimenta una metamorfosis mientras se fusiona con la informidad del infinito.

La amistad entre hombres, Carlos Reyero...

“La exaltación de la amistad viril en la gran pintura, la de historia, adquirió, como corresponde al género, un hondo sentido dramático: era una amistad que los hombres experimentaban como una vivencia tan profunda y heroica que, cuando se ponía a prueba, siempre se salía indemne; se demostraba siempre en condiciones extremas, en la guerra o en la mayor adversidad; era siempre invulnerable a todo tipo de contrariedades; y quienes la protagonizaban se juraban fidelidad eterna, hasta la muerte. Hasta más allá de la muerte incluso. La amistad era pues, un sentimiento noble y varonil perfectamente ajustado a los ideales neoclásicos. En ese sentido la figuración de un mundo masculino y guerrero, de carácter independiente y autónomo, encuentra uno de sus ejemplos más típicos en el cuadro de Jacques Louis David “Leónidas en las Termópilas” (1814). Aparte de que el desnudo masculino represente, una vez más, la virtud heroica, garantía de pureza moral, lo más expresivo es que se ve a los héroes espartanos –todos hombres- exaltando una afectividad viril. Leónidas está como sumido en un sueño, por encima de las tensiones que la próxima batalla suscita en los soldados, algunos de los cuales se despiden emotivamente de sus íntimos amigos. “

El mar, Charles Baudelaire...

“¿Por qué el espectaculo del mar es infinita y eternamente agradable? Porque el mar ofrece al mismo tiempo la idea de la inmensidad y del movimiento. Seis o siete leguas representan para el hombre la dimensión del infinito. He aquí un pequeño infinito. Pero ¿qué importa si eso basta para sugerir la idea del infinito total? Doce o catorce leguas (de Diámetro), doce o catorce leguas de líquido en movimiento bastan para dar la más grande idea de belleza que le haya sido ofrecida al hombre en su habitáculo transitorio.”

Clisson y Eugénie c. 1800

Escéptico por naturaleza, Clisson se volvía melancólico. El sueño había ocupado en él el lugar de la reflexión. No tenía nada que hacer, ni que temer ni que esperar. Este estado de quietud, tan nuevo para su carácter, lo había conducido sin darse cuenta al torpor. Desde el amanecer andaba errante por el campo, se entretenía con sus pensamientos habituales. A menudo iba a las termas de Alles, que distaban una legua de su casa. Allí pasaba mañanas enteras observando a los hombres o recorriendo el bosque, o leyendo algún buen libro. Un día en que, contrariamente a lo habitual. había mucha gente, se encontró con dos graciosas personas que parecían gozar sobremanera del paseo. Regresaban solas con la ligereza y alegría de sus dieciséis años. Amélie tenía un bello cuerpo, bellos ojos, bellos cabellos, bello color y diecisiete años. Eugénie, un año más jóven, no era tan bella. Amélie parecía decir con la mirada: tú me amas, pero no eres el único, hay otros muchos; sepas pues que para gustarme deber adularme, aprecio los cumplidos y me gusta el tono ceremonioso. Eugénie nunca miraba fijamente a un hombre. Sonreía dulcemente para mostrar los dientes más bellos que uno pueda imaginar. Si se le ofrecía la mano la tendía tímidamente y enseguida la retiraba. Se habría dicho que era una provocación dejar ver la mano más bella que jamás se haya visto, cuya blancura contrastaba con el azul de las venas. Amélie era como un fragmento de música francesa, que se escucha con placer porque todos captan la suite de los acordes, todos aprecian la armonía. Eugénie era como el canto del ruiseñor, o como un fragmento de Paisiello que solo gusta a las almas sensibles, una melodía que transporta y apasiona a las almas hechas para escucharla intensamente, pero que a la mayoría le parece mediocre. Amélie subyugaba a la mayor parte de jóvenes, pretendía el amor. En cambio Eugénie sólo podía gustar al hombre ardiente que no ama por gusto, por galantería, sino con la pasión de un sentimiento profundo. La primera conquistaba el amor con su belleza. Eugénie debía encender en el corazón de uno solo una pasión fuerte, digna…de los héroes.

El cine, Pier Paolo Pasolini

“ El cine es sustancial y naturalmente poético, por numerosas razones: porque es onírico, porque esta muy próximo a los sueños, porque es una secuencia cinematográfica y una secuencia de recuerdos o de imágenes soñadas con poesía profunda. Un árbol fotografiado es poético, un rostro humano fotografiado lo es también porque lo físico es poético en si mismo, porque es una aparición, porque está lleno de misterio, de ambigüedad, de sentido polivalente: incluso un árbol es un signo en un sistema lingüístico. Pero ¿quién habla a través de un árbol? Dios, o la realidad misma. De ese modo, el árbol como signo nos coloca en comunicación directa con un misterioso interlocutor. Así, el cine, por medio de su reproducción directa de los objetos físicos, es sustancialmente poético. Este es un aspecto del problema, digamos prehistórico, casi pre-cinematográfico. Después de eso tenemos el cine como un hecho histórico, como un sentido de comunicación, y como tal también ha comenzado a desarrollarse hacia diferentes sub-especies como los media. Así como la literatura tiene un lenguaje [lingua] para la prosa y un lenguaje [lingua] para la poesía, así los tiene el cine. En este caso uno debe olvidar que el cine es naturalmente poético porque es una especie de poesía, repito, prehistórica, amorfa, innatural. Si uno ve un fragmento del más banal western o cualquier viejo filme comercial, si uno los mira de un modo no convencional, incluso películas como esas revelan la cualidad onírica y poética que yace física y naturalmente en el cine; sin embargo, eso no es un cine de poesía. El cine de poesía es el que adopta una técnica particular, del mismo modo en que un poeta adopta una determinada técnica retórica cuando escribe en verso. Si uno abre un libro de poesía, inmediatamente podemos ver el estilo, los ritmos, la puntuación…: vemos el lenguaje [lingua] como un instrumento, podemos contar las sílabas de un verso. Lo que uno ve en un texto de poesía podemos verlo también en un "texto de cine”, a través de los “estilemas”, por ejemplo los movimientos de la cámara y el montaje. Así que bajo esta consideración, el que hace películas es necesariamente un poeta. “

Lo cotidiano, Rabindranath Tagore

“Cuanto más vive uno en el campo y en la ribera, más cuenta se da de que no hay nada más bello ni más grande en el mundo que cumplir sencillamente los deberes ordinarios de la vida. Desde el brotecillo de hierba de los campos hasta los astros en el cielo, todo se aplica únicamente a esto. Si es tan profunda la paz y tan insuperable la belleza en la naturaleza es porque ninguna cosa creada intenta salirse de sus límites. Por lo demás, lo que hace cada uno no es nunca insignificante. La brizna de hierba tiene que emplear toda su energía para extraer su subsistencia con la punta de sus raíces y crece sencillamente en donde está en el prado; jamás hace vanos esfuerzos para convertirse en un arbusto; así es como consigue tener la tierra su encantadora alfombra de verdor. La poca belleza y paz que aún se puede hallar entre los hombres, es debida al cumplimiento cotidiano de los pequeños deberes y no a las grandes empresas ni a los altos parloteos.”

El libro del desasosiego, Fernando Pessoa

“Cada uno de nosotros es varios, es muchos, es una prolijidad de sí mismos. Por eso, aquel que desprecia al ambiente no es el mismo que por él se alegra o padece. En la vasta colonia de nuestro ser hay gente de muchas especies, pensando y sintiendo de manera diferente. En este mismo momento, en que escribo, en un intervalo legítimo del hoy escaso trabajo, estas pocas palabras de impresión, soy yo quien las escribe atentamente, soy yo el que está contento de no tener que trabajar en este momento, soy yo el que está viendo el cielo allá fuera, invisible desde aquí, soy yo el que está pensando todo esto, soy yo el que siente al cuerpo contento y a las manos vagamente frías. Y todo este mundo mío de gente ajena entre sí proyecta, como una multitud diversa pero compacta, una sombra única.”

La cabellera femenina, Erika Bornay

“La cabellera femenina como constante de mito, como agente fetichista, incitador de secretas imágenes en la imaginación del hombre, ha motivado secularmente infinidad de narraciones orales, escritas y plásticas. Elemento de enorme capacidad perturbadora en los mitos eróticos de la sociedad masculina, la cabellera opulenta de la mujer simboliza primordialmente la fuerza vital, primigenia (en Baudelaire asume un valor de río o mar), y la atracción sexual. Havelock Ellis afirma que el cabello es, generalmente, la parte del cuerpo femenino a la que se presta mayor atención después de los ojos, y más recientemente el psicoanalista inglés Charles Berg, ha señalado que su poder fetichista ha sido en muchos hombres un factor determinante en su proceso de selección sexual, afirmando que la atracción por el cabello está relacionada con el desplazamiento que el subconsciente realiza del pelo púbico al pelo de la cabeza. Sin embargo o tal vez a causa de ello, la exhibición de esta “corona real de la femineidad” como la calificaría Paracelso, ha encontrado condenas y restricciones morales y religiosas en muchos períodos de la historia. Por ejemplo el velo estaba relacionado con la creencia antigua que asimilaba la cabellera femenina descubierta a una cierta forma de desnudez. Por otra parte es conocido el destacado protagonismo que el cabello tiene en los rituales iniciáticos de la pubertad en muchas tribus y civilizaciones del pasado. En la tradición religiosa judía, en el Talmud, se asegura que una joven está en disposición de casarse cuando le aparecen tres pelos en la región púbica y tres en la región axilar. Y en la antigüedad clásica, antes de contraer matrimonio, muchas doncellas hacían donación de sus trenzas a Atenea y otras diosas. El pelo, el adorno de la mujer, no sólo ha sido vehículo de simbologías sociales, sino que, cuando por sus cualidades alcanza la categoría de bello, ha motivado e inspirado a multitud de poetas, literatos y pintores. Desde Ovidio al caballero Brantome, hasta los modernistas, su glosa ha sido una constante en los campos de la sensibilidad artística. Algunas de las escenificaciones de las cabelleras, pecadoras, lúgubres, abnegadas, histéricas, o pudorosas, sujeto y objeto de mitos, cuentos, leyendas y baladas están representadas por mujeres tales como Medusa, Berenice, Lady Godiva, Isabella, María Magdalena, Santa Inés, María Egipciaca, entre otras. “

POEMAS

A Prayer for the Road's End (End of the Way)' by Theodosia Pickering Garrison...

Let me not picture Death as one who stalks a helpless enemy,
To blot away the sun some day, and lay relentless hands on me.

Nay, rather let me think of him as one who in all kindness waits
At the road’s end, when shadows dim, to draw me gently through his gates,

And lead me, like some kindly host, who gives a long-expected guest
The comfort that he craves the most - the hospitality of rest.

So may I think of him each day, while the road shortens mile by mile,
Guessing the word that he will say, almost familiar with his smile.

No foe with fury in his breath shall charge me from some ambushed place,
God grant I make a friend of Death long, long before I see his face.

Una del montón, WISLAWA SZYMBORSKA

Soy la que soy. Casualidad inconcebible como todas las casualidades.
Otros antepasados podrían haber sido los míos y yo habría abandonado otro nido, o me habría arrastrado cubierta de escamas de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza hay muchos trajes. Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte. Cada uno, como hecho a la medida, se lleva dócilmente hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido, pero no me quejo. Pude haber sido alguien mucho menos individuo. Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre, partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz, criado para un abrigo de pieles o para una mesa navideña, algo que se mueve bajo el cristal de un microscopio.
Árbol clavado en la tierra, al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella que para otros brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente, o sólo asco, o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora, ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera lo que habría significado ser alguien completamente diferente.

Los heraldos negros, César Vallejo...

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!

Frente al mar, Alfonsina Storni...

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría…
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!… ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele…
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

El Rey Lear, William Shakespeare…

“Ésta es la suprema necedad del mundo, que cuando la fortuna nos da la espalda, a menudo debido a los excesos de nuestro propio comportamiento, echamos la culpa de nuestras desgracias al sol, la luna y las estrellas. Como si fuéramos canallas por pura necesidad, estúpidos porque los cielos lo disponen, pícaros, ladrones y traidores por influencia de las esferas, borrachos, mentirosos y adúlteros por obediencia al influjo planetario; y todo el mal que hay en nosotros, una imposición sobrenatural. ¡Admirable evasión del hombre lascivo, culpar de sus libidinosas tendencias a una estrella! Mi padre copuló con mi madre bajo la cola del dragón y mi nacimiento tuvo lugar bajo la Osa Mayor; por lo tanto, soy violento y libertino. Habría sido lo que soy aunque la más virginal estrella del firmamento hubiera centelleado en el adulterino momento de mi concepción”

Yalal ad-Din Muhammad Rumi (Afganistán, 1209-1273)

Una vez que hayas muerto a tus atributos mortales
el Mar de los Misterios te llevará sobre su cresta.
¡Oh, tú que una vez llamaste asno a todo el mundo,
en esta ocasión te has quedado como un asno en el hielo!
Puedes ser el mayor erudito del mundo en esta época;
¡pero mira cómo perecen este mundo y esta época!

Ibrahim Ben Utman, (Córdoba, Siglo XII)...

Disculpa

No me tachéis de inconsecuente porque mi corazón
haya sido apresado por una voz que canta:

Hay que estar serio unas veces y otras dejarse emocionar:
como la madera, de la que sale lo mismo
el arco del guerrero que el laúd del cantor.

Lo fatal, Rubén Darío...

“Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!”

Cuando niño, buscaba yo fantasmas, Percy Bysshe Shelley...

Cuando niño, buscaba yo fantasmas
en calladas estancias, cuevas, ruinas
y bosques estrellados; mis temerosos pasos
ansiaban conversar con los difuntos.
Invocaba esos nombres que la superstición
inculca. En vano fue esa búsqueda.
Mientras meditaba el sentido
de la vida, a la hora en que el viento corteja
cuanto vive y fecunda
nuevas aves y plantas,
de pronto sobre mí cayó tu sombra.
Mi garganta exhaló un grito de éxtasis.

El verano ya se ha ido, Arseni Tarkovsky...

El verano ya se ha ido
y quizá ya no retorne;
se está bien en el sol,
pero debería haber algo más.

Todo murió;
todo cayó entre mis manos
como una hoja de cinco pétalos;
sin embargo, algo más debe haber.

Nada malo se perdió,
nada bueno fue inútil;
todo arde con luz clara;
pero algo más debe haber.

La vida me cobijó
bajo sus alas protectoras,
la suerte siempre estuvo conmigo;
pero algo más debe haber.

Ninguna hoja ardió hasta consumirse,
ninguna rama se tronchó…
El días es tan transparente cual un cristal;
pero algo más debe haber.

No te aflijas, Shamsuddin Hafiz...

No te aflijas: la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá un día
en un jardín cercado lleno de rosas.
No te aflijas, corazón doliente: tu mal, en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba:
ese espíritu trastornado conocerá de nuevo la paz.
No te aflijas: una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, ¡oh, canto de la noche!,
una cortina de rosas sobre tu frente.
No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida.
¡Tanta alegría se oculta tras del velo!
No te aflijas si, por algunos instantes, las esferas estrelladas
no giran según tus deseos, pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.
No te aflijas si, por amor del santuario, penetras en el desierto
y las espinas te hieren.
No te aflijas, alma mía, si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal, pues tienes el amor
para salvarte de ese diluvio.
No te aflijas si el viaje es amargo y la meta invisible.
No hay camino que no conduzca a una meta.
No te aflijas, Hafiz, en el rincón humilde en que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
pues te quedan aún tu canción y tu amor.

El paso de las horas (fragmento), Álvaro de Campos...

Sentir todo de todas las maneras,
Vivir todo de todos los lados,
Ser la misma cosa de todos los modos posibles al mismo tiempo,
Realizar en mí toda la humanidad de todos los momentos
En un sólo momento difuso, profuso, completo y lejano.
Sentirlo todo de todas las maneras,
Tener todas las opiniones,
Ser sincero contradiciéndose a cada minuto…
…
Me multipliqué para sentirme,
Para sentirme, necesité sentir todo,
Me transbordé, no hice sino extravasarme,
Me desnudé, me entregué,
Y hay en cada rincón de mi alma un altar a un Dios diferente.
…
Traigo dentro de mi corazón,
Como en un cofre que no se puede cerrar de lleno,
Todos los lugares donde estuve
Todos los puertos a los que llegué
Todos los paisajes que vi a través de las ventanas o escotillas
O desde toldillos, soñando,
Y todo eso, que es tanto, es poco para lo que yo quiero.

Melancolía, Théophile Gautier

“Con el codo apoyado en la rodilla y el mentón en la mano, sueñas tristemente con el destino del hombre: que la vida es bien amarga para lo poco que dura, que la ciencia es vana y el arte quimera; que Cristo dejó mucha hiel en la esponja, y no todo son flores en el camino del cielo.
Y, con el alma llena de amargura y hastío, te has pintado ¡Oh Durero!, en tu Melancolía; y tu genio lloroso, apiadado de ti, te ha personificado en su creación. Yo no conozco en el mundo nada más admirable, más colmado de ensueño y de dolor profundo, que ese gran ángel sentado, con el ala plegada a la espalda, en la inmovilidad del reposo más absoluto. Su austero vestido se prolonga misterioso hasta su pie, su frente está coronada de apio silvestre y nenúfar. …Y su mano oprime la sien convulsivamente, y a su alrededor se esparcen mil objetos en desorden. …Ha tocado el fondo de todo saber humano. … Así es como Durero nos ha representado, en ese dibujo extraño, el sueño de su corazón bajo figura de ángel.”

¡Qué pena!, León Felipe...

¡Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas
y siempre se repitieran
los mismos pueblos, las mismas ventas,
los mismos rebaños, las mismas recuas!

¡Qué pena si esta vida nuestra tuviera
-esta vida nuestra-
mil años de existencia!
¿Quién la haría hasta el fin llevadera?
¿Quién la soportaría toda sin protesta?
¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra
al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha?
Los mismos hombres, las mismas guerras,
los mismos tiranos, las mismas cadenas,
los mismos farsantes, las mismas sectas
¡y los mismos, los mismos poetas!

¡Qué pena, que sea así todo siempre, siempre de la misma manera!

Marte, Alfonsina Storni...

¿Será verdad que existes sobre el rojo planeta,
que , como yo, posees finas manos prensiles,
boca para la risa, corazón de poeta,
y un alma administrada por los nervios sutiles?
Pero en tu mundo, acaso, ¿se yerguen las ciudades
Como sepulcros tristes? ¿Las asoló la espada?
¿Ya todo ha sido dicho? ¿Con tu planeta añades
a la vasta armonía otra copa vaciada?
Si eres como un terrestre, ¿qué podría importarme
Que tu señal de vida bajara a visitarme?
Busco una estirpe nueva a través de la altura.
Cuerpos hermosos, dueños del secreto celeste
De la dicha lograda. Mas si el tuyo no es éste,
Si todo se repite, ¡calla, triste criatura!

Las estrellas, Fernando Pessoa...

Tengo compasión de las estrellas
Que brillan hace tanto tiempo,
Tanto tiempo…
Siento compasión por ellas.

¿Es que no habrá un estar cansado de las cosas,
En las cosas,
En todas las cosas,
Como en las piernas y los brazos?.

Un cansancio de existir, de ser,
Sólo de ser,
El ser, un triste brillar o sonreír…

¿No habrá, en fin, para las cosas que son,
No la muerte, mas sí,
Otra especie de fin,
O una gran razón – algo así
Como un perdón?

Los árboles, Eugenio Montejo

Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
con pensamiento de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé cómo anotarlo.

Doy gracias a todos, Elizabeth Barret Browning...

Doy las gracias a todos los que me han amado en sus corazones,
Con las gracias y el amor que hay en el mío. Profundas gracias a todos
Los que se han demorado en los muros de esta prisión
Para escuchar mi música en sus más intenso dolor,
Flotando siempre hacia adelante, llenando el espacio
Del pagano templo, más allá de las palabras.
Tu, quien te hundes y caes en mi voz
Cuando la pena te arrebata, el divino instrumento
Del arte se despliega ante tus pies
Para escuchar lo que he dicho entre lágrimas,
Enséñame cómo agradecerte. Enséñame como
Ver el sentido de mi vida en los años futuros,
Y a sentir que el amor perdura en la vida que se desvanece.

La mejor cosa del mundo, Elizabeth Barret Browning...

¿Cuál es la mejor cosa del mundo?
Las rosas de junio perladas por el rocío de mayo;
El dulce viento del sur diciendo que no lloverá;
La Verdad, con los amigos despojada de crueldad;
La Belleza, no envanecida hasta agotar su orgullo;
El Amor, cuando somos amados de nuevo.
¿Cuál es la mejor cosa del mundo?
Algo fuera de él, pienso.

El río de la vida, Thomas Campbell...

Mientras más existimos, más breves parecen
Las sucesivas etapas de nuestra vida;
En la infancia un día simula un año,
Y un año el paso de los siglos.

La corriente alegre de nuestra juventud,
Hecha de pasión y trastornos,
Se roba el tiempo como un río llano
Acariciando sus fronteras herbosas.

Como la mejilla agobiada crece en dolor,
Y la palidez de la pena se espesa,
Ustedes, estrellas, que miden el curso del hombre:
¿Por qué vuestro camino parece más rápido?

Cuándo la alegría pierde su flor y su aliento,
Y la vida misma parece insípida:
¿Al cruzar la Muerte y su caída
Sentimos vuestra marea más intensa?

Puede ser extraño ¿pero quién cambiaría
El curso del tiempo por un paso lento,
Cuándo uno a uno nuestros amigos parten,
Dejándonos el pecho cubierto de sangre?

El cielo otorga a nuestros años efímeros
Una indiferencia ante la velocidad;
A los años jóvenes una aparente serenidad,
Proporcional a su dulzura.

Al sueño, John Keats...

Suave embalsamador de la rígida medianoche,
que cierras con cuidadosos dedos
nuestros ojos que ansían ocultarse de la luz,
envueltos en la penumbra de un olvido celestial;
oh dulcísimo sueño, si así te place, cierra,
en medio de tu canto, mis ojos anhelantes,
o aguarda el ‘Así sea’, hasta que tu amapola
derrame sobre mi lecho los dones de tu arrullo.
Líbrame, pues, o el día que se fue volverá
a alumbrar mi almohada, engendrando aflicciones;
de la conciencia líbrame, que impone, inquisitiva,
su voluntad en lo oscuro, hurgando como un topo;
gira bien, con la llave, los cierres engrasados,
y sella así la urna silenciosa de mi espíritu.

Coger, Pilar Alba...

Yo lo que quiero es coger, sí, coger con usted; así nomás, porque sí, como si nada, como quién no quiere la cosa. Coger sin nada más, sin “quieres ser mi novia”, sin “déjame pensarlo”, sin esperar meses o años. Ni ramos de flores o chocolates, sin enormes y patéticos osos de peluche que van a parar al frente, para adornar, del camión de la basura. Así, coger, sin pudor y sin recato. Sintiendo los cuerpos, el calor, el tacto. Sin ritos civiles ni religiosos, sin orquesta ni motivos en blanco. Pasar la noche cogiendo, una hora o nomás un rato; sentir que la cama se hace grande enorme y que aquí nadie, ni Dios, podrá molestarnos. Coger sin promesas de para siempre, sin lágrimas de impotencia, sin palabras de despedida. Coger conocernos en el cuerpo, sin contratos ni apellidos, sin embarazos ni descendencias, sin pensión alimenticia, sin odios ni juzgados. Coger, “sentir bonito”, “morir chiquito”, “tocar el cielo”, “como un columpio”… arriba, abajo, por un lado por el otro. Sin miedos ni preservativo, sin pastillas al día siguiente. Sin consciencias ni culpas. Coger con la embriaguez de la pasión con el ardor del deseo, coger sin nada más, aunque no nos volvamos a ver, aunque no sepamos después donde volver a encontrarnos. Aunque no me acuerde ni cuál es su nombre.

The Veteran, Dorothy Parker...

When I was young and bold and strong,
Oh, right was right, and wrong was wrong!
My plume on high, my flag unfurled,
I rode away to right the world.
“Come out, your dogs, and fight!” said I,
And wept there was but once to die.

But I am old; and good and bad
Are woven in a crazy plaid.
I sit and say, “The world is so;
And he is wise who lets it go.
A battle lost, a battle won–
The difference is small, my son.”

Inertia rides and riddles me;
The which is called Philosophy.

Mi corazón, Elías Nandino

Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Sus latidos son tan sólo
el goteo
de su llanto glacial
como el que llora al fundirse
el témpano de hielo.

Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Su misión se reduce
a mantener de pie
a un muerto
que esperanzado
aún persigue sus sueños.

Slawomir Mrozek

En mi habitación la cama estaba aquí, el armario allá y en medio la mesa.

Hasta que esto me aburrió. Puse entonces la cama allá y el armario aquí.

Durante un tiempo me sentí animado por la novedad. Pero el aburrimiento acabó por volver.

Llegué a la conclusión de que el origen del aburrimiento era la mesa, o mejor dicho, su situación central e inmutable.

Trasladé la mesa allá y la cama en medio. El resultado fue inconformista.

La novedad volvió a animarme, y mientras duró me conformé con la incomodidad inconformista que había causado. Pues sucedió que no podía dormir con la cara vuelta a la pared, lo que siempre había sido mi posición favorita.

Pero al cabo de cierto tiempo, la novedad dejó de ser tal y no quedó más que la incomodidad. Así que puse la cama aquí y el armario en medio.

Esta vez el cambio fue radical. Ya que un armario en medio de una habitación es más que inconformista. Es vanguardista.

Pero al cabo de cierto tiempo… Ah, si no fuera por “ese cierto tiempo”. Para ser breve, el armario en medio también dejó de parecerme algo nuevo y extraordinario.

Era necesario llevar a cabo una ruptura, tomar una decisión terminante. Si dentro de unos límites determinados no es posible ningún cambio verdadero, entonces hay que traspasar dichos límites. Cuando el inconformismo no es suficiente, cuando la vanguardia es ineficaz, hay que hacer una revolución.

Decidí dormir en el armario. Cualquiera que haya intentado dormir en un armario, de pie, sabrá que semejante incomodidad no permite dormir en absoluto, por no hablar de la hinchazón de pies y de los dolores de columna.

Sí, esa era la decisión correcta. Un éxito, una victoria total. Ya que esta vez, “cierto tiempo” también se mostró impotente. Al cabo de cierto tiempo, pues, no sólo no llegué a acostumbrarme al cambio -es decir, el cambio seguía siendo un cambio-, sino que al contrario, cada vez era más consciente de ese cambio, pues el dolor aumentaba a medida que pasaba el tiempo.

De modo que todo habría ido perfectamente a no ser por mi capacidad de resistencia física, que resultó tener sus límites. Una noche no aguanté más. Salí del armario y me metí en la cama.

Dormí tres días y tres noches de un tirón. Después puse el armario junto a la pared y la mesa en medio, porque el armario en medio me molestaba.

Ahora la cama está de nuevo aquí, el armario allá y la mesa en medio. Y cuando me consume el aburrimiento, recuerdo los tiempos en que fui revolucionario...

Aprendizaje, Ferreira Gullar...

Del mismo modo en que te abriste a la alegría
ábrete ahora al sufrimiento
que es fruto de ella
y su opuesto ardiente.
Del mismo modo
que de la alegría fuiste
al fondo
y te perdiste en ella
y te encontraste
en esa pérdida
deja que el dolor se ejerza ahora
sin mentiras
ni disculpas
y en tu carne evapore
toda ilusión
que la vida sólo consume
lo que la alimenta.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Cesare Pavese

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
ésta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto.

Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquél día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo."

A las flores, Robert Herrick...

Hermosas promesas de árbol fructífero, ¿por qué caéis tan deprisa? Vuestro día no ha pasado tanto, sino que podéis quedaros aquí un rato, para sonrojaros y sonreír gentilmente; e iros al fin.

¿Qué, nacisteis para ser deleite de una hora o media, y así dar las buenas noches? Fue una lástima que la naturaleza os diera a luz meramente para mostrar vuestra valía y perderos del todo.

Pero sois adorables hojas, donde leemos lo pronto que las cosas tocan a su fin, aunque nunca tan bellas: y después de mostrar su orgullo como vosotras un rato, se deslizan a la tumba.

El último viaje, Rabindranath Tagore...

Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino...

Y no sabré que es por última vez...

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

Mi corazón, Elias Nandino...

Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Sus latidos son tan sólo
el goteo
de su llanto glacial
como el que llora al fundirse
el témpano de hielo.

Es mentira
que mi corazón porque palpita
esté despierto.
Su misión se reduce
a mantener de pie
a un muerto
que esperanzado
aún persigue sus sueños.

Al príncipe, Pier Paolo Pasolini...

Si vuelve el sol, si desciende la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una tarde de lluvia parece volver
de tiempos tan amados y nunca del todo poseídos,
ya no soy feliz al gozarlos o sufrirlos:
no siento ya, frente a mí, toda la vida…
Para ser poetas se necesita mucho tiempo:
horas y horas de soledad son necesarias
para formar algo que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para darle forma al caos.
Poco tiempo me queda: por culpa de la muerte
que me viene al encuentro en mi marchita juventud.
Mas por culpa también de nuestro mundo humano
que le quita el pan a los hombres y a los poetas la paz.

Cuesta Arriba, Christina Rossetti...

¿Va cuesta arriba todo este camino?
Hasta el mismo final.
¿Llevará la jornada el día entero?
Desde el alba a la noche, amiga mía.

¿Y ofrecerá en la noche un lugar de descanso?
Encontrarás un techo para las lentas, oscuras horas.
¿Y si no puedo verlo entre tantas tinieblas?
Ésa es posada que ninguno pierde.

¿Hallaré otros viajeros cuando llegue la noche?
Aquellos que te fueron por delante.
¿Golpearé la aldaba, daré voces al verla?
No se trata de puerta que haga esperar a nadie.

Dolorida y cansada, ¿Encontraré cobijo?
Allí estará el final de todos tus trabajos.
Todos los que buscamos, ¿Tendremos allí lecho?
Sí; todos los que lleguen encontrarán su cama.

Usher II , Ray Bradbury...

"El hombre, decían, ha de afrontar la realidad. ¡Ha de afrontar el Aquí y el Ahora! Todo lo demás tiene que desaparecer. ¡Las hermosas mentiras literarias, las ilusiones de la fantasía, han de ser derribadas en pleno vuelo! Y las alinearon contra la pared de una biblioteca un domingo por la mañana, hace treinta años. Alinearon a Santa Claus, y al Jinete sin cabeza, y a Blanca Nieves y a Pulgarcito y a Mi madre la Oca... oh ¡qué lamentos!, y quemaron los castillos de papel y los sapos encantados y a los viejos reyes, y a todos los que "fueron eternamente felices" pues estaba demostrado que nadie fue eternamente feliz, y el "había una vez" se convirtió en "no hay más"... "

El viejo poeta (fragmento), Jaroslaw Iwaszkiewicz...

" El poeta dice: Mujer, ¿no ves estas dos moscas inmóviles sobre la repisa de la ventana matadas con el insecticida? No valen más para el universo que nuestros queridos perros muertos que yacen bajo esta piedra. ¿Recuerdas la palabra "Tropka" cuando le decíamos algo y él no entendía arrugaba la frente, se concentraba y no entendía? Era un animal Mira, nos hablan nubes auroras estrellas vientos y tampoco entendemos Nos hablan espacios celestes árboles que florecen hablan flores crecen y hablan y no entendemos Así será Nos quedaremos en el universo cual dos moscas muertas dos perros tirados cual dos puras nadas Ellos también amaban y querían entender. "

Me extravié en el cielo, Osip Mandelstam...

Me extravié en el cielo.
¿Qué puedo hacer?
Quien esté cerca ¡conteste!
Sería mejor para ustedes hablar

De las vigorosas visiones dantescas.
No puedo separarme de la vida:
Aunque ella mate y acaricie,
En los oídos y en las cuencas de los ojos

Se posa la tristeza florentina.
No coloques, por favor, no coloques
Laurel amoroso en el whisky,
Mejor despedaza mi corazón
En trozos de sonidos azules.

Y cuando muera, este servidor,
Amigo en vida de todos los vivos,
Resonará en lo alto y profundo
Un eco celeste en el pecho.

Muere lentamente, Martha Medeiros...

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

La culminación del dolor, Charles Bukowski...

Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.

Oigo el agua,
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda,
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de la lavandería,
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Análisis Tardío, Pier Paolo Pasolini...

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

Ashes and snow, Gregory Colbert...

"Si vienes a mí, en este momento,
los minutos se convertirán en horas..tus horas en días...
y tus días en toda una vida...."
”He visto Edenes
que tuve en mis manos,
alas que dejé escapar,
he visto promesas que no cumplí,
dolores que no alivié,
heridas que no curé,
lagrimas que no vertí,
he visto muertes que no lloré,
plegarias que no escuché,
Puertas que no abrí,
puertas que cerré,
amantes a las que dejé atrás,
y sueños que no viví."
"Lo que importa no es lo escrito en la página,
lo que importa es lo escrito en el corazón.
Así pues. Quema las cartas
y deposita sus cenizas en la nieve
en los bordes de los ríos.
Cuando llegue la primavera
y la nieve se funda
y el río crezca.
Regresa a la orilla del río
y relee mis cartas con los ojos cerrados,
deja que mis palabras y las imágenes
bañen tu cuerpo como hojas.
Relee las cartas, con la mano ahuecada en la oreja...
escucha las canciones del Edén
página... tras página...tras página..."

"Vuela por la trayectoria del ave...
vuela vuela vuela....."

Donde habite el olvido, Luis Cernuda...

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

PORQUE ME DESPRENDÍ, Guadalupe Teresa Amor

¿Por qué me desprendí de la corriente
misteriosa y eterna en la que estaba
fundida, para ser siempre la esclava
de este cuerpo tenaz e independiente?

¿Por qué me convertí en un ser viviente
que soporta una sangre que es de lava
y la angustiosa oscuridad excava
sabiendo que su audacia es impotente?

¡Cuántas veces pensando en mi materia
consideréme absurda y sin sentido,
farsa de soledad y de miseria,
ridícula criatura del olvido,
máscara sin valor de inútil feria
y eco que no proviene de sonido!

CADA NOCHE, Rosalía de Castro...

Cada noche llorando yo pensaba
que esta noche tan larga no fuera,
que durase y durase mientras
la noche de las penas me envuelve luchadora...
Más la luz insolente del día,
constante y traidora,
cada amanecer penetraba radiante de gloria
hasta el lecho donde me había tendido con mis congojas.
Desde entonces he buscado las tinieblas
más negras y profundas,
y las he buscado en vano,
porque siempre tras la noche encontraba la aurora...
Sólo en mí misma buscando en lo oscuro
y entrando, entrando en la sombra,
vi la noche que nunca se acaba en mi alma,
en mi alma sola.

¡Escuchen!, Vladímir Vladímirovich Mayakovski...

¡Escuchen!
Si las estrellas se encienden,
¿Quiere decir que a alguien le hacen falta?,
¿Quiere decir que alguien quiere que existan?,
¿Quiere decir que alguien escupe esas perlas?

Alguien, esforzándose,
Entre nubes de polvo cotidiano,
Temiendo llegar tarde,
Corre hasta llegar a Dios,
Y llora
Le besa la mano nudosa,
Implora,
Exige una estrella,
Maldice,
No soportará un cielo sin estrellas,
Luego anda inquieto,
Pero tranquilo en apariencia.
Le dice a alguien:
― ¿Ahora estás mejor, verdad?
¿Dime, tienes miedo?
¡Escuchen!
Si las estrellas se encienden,
¿Quiere decir que a alguien le hacen falta?,
¿Quiere decir que son necesarias?,
¿Quiere decir que es indispensable
Que todas las noches,
Sobre cada techo,
Se encienda aunque sea sólo una estrella?

Felices los normales, Roberto Fernández Retamar...

Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

No te me mueras pronto, Jorge Charpentier...

No te me mueras pronto.
¿Con quién tendría el amor de las palabras?
¿Con quién hacer la historia de mis dedos?
¿Con quién dejar el sueño vespertino
cuando la tarde moja acalorada
tu frente en mi mejilla?

¿A quién decir
la dulce geografía de la luz apagada?
¿A quién helar de luz
en el cielo del invierno?

Falta le harás a mi garganta
para nombrarte en diálogo.

¿Si te me mueres pronto,
con quién destruyo el tiempo?

Ven a mí, Andrés Henestrosa Morales...

Ven a mí, acércate,
acércate más, más cerca.
Dame tu mano
y por el camino de mi mano
pásate y éntrate en mi corazón.
Escucha lentamente para que
puedas entender estas palabras
que en mis labios tiemblan.
Verás mis palabras caer en el aire,
como si fueran pequeñas balsas
próximas a naufragar su contenido.
Acógelas.
Sé tú como una blanda orilla de mar
a donde mis palabras recalaran.
Acércate más, más cerca.
Dame tu mano.
En mis historias encontrarás
lo que es limpio, lo que es bello,
lo que transparente brota de mí
como una flor.
Acógelas, sé tú como una blanda orilla,
donde mis palabras recalaran.
Acércate más, más cerca.
Pero ¡ay de mí!, si estando tú
en mi corazón, yo abro los ojos
y te busco en el viento y en la nube,
y otra vez me encuentro solo,
completamente solo bajo el viento.

Cuando el niño era niño, Wim Wenders y Peter Handke

Cuando el niño era niño
iba con los brazos colgantes
quería que el arroyo fuera río
que el río fuera torrente
y este charco el mar.
Cuando el niño era niño
no sabía que era niño
todo le parecía animado
y todas las almas eran un todo.

Cuando el niño era niño
no opinaba de nada
no tenía ningún hábito
frecuentemente se sentaba en cuclillas
de pronto se echaba a correr
tenía un remolino en el pelo
y nunca posaba para tomarle una foto.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de esas preguntas
¿Por qué yo soy yo y no soy tú?
¿Por qué estoy aquí y no allá?
¿Cuándo empezó el tiempo y dónde acaba el espacio?
¿Es la vida bajo el Sol tan solo un sueño?
Lo que veo y oigo y huelo
¿no es sólo la apariencia de un mundo frente al mundo?
¿Realmente existen el mal y la gente que es mala?
¿Cómo es posible que yo, que existo
no haya sido antes de existir y que alguna vez yo,
que existo ya no seré quién soy?

Cuando el niño era niño
le costaba tragar espinacas,
los chícharos, el arroz con leche
y ahora come todo, no solo por necesidad.
Cuando el niño era niño
alguna vez despertó en una cama extraña
y ahora lo hace seguido.
Muchas personas le parecían bellas
y ahora, solo en ocasiones si tiene suerte.
Se imaginaba claramente un paraíso
y ahora, cuando mucho, lo adivina.
No podía pensar en nada
y hoy se estremece ante ella.

Cuando el niño era niño
jugaba entusiasmado
y ahora se concentra como antes
sólo cuando se trata de su trabajo.

Cuando el niño era niño
como alimento le bastaba
una manzana y pan
y así sigue siendo.

Cuando el niño era niño
las moras le caían en la mano
como sólo ellas lo hacen
y así sigue siendo.
Las nueces frescas
le escalaban la lengua
y así sigue siendo.

En cada monte ansiaba
una ciudad aún mayor
y sigue siendo igual.
En la punta de un árbol
cortaba las cerezas
emocionado como lo sigue estando
Era tímido ante los extraños
y lo sigue siendo
Esperaba la primera nieve
y la sigue esperando.

Cuando el niño era niño
tiraba un bastón como lanza contra un árbol
y ésta aún sigue vibrando ahí...

Mi alma arde en llamas, Paris Powell...

Mi alma arde en llamas;
pero mi sangre corre helada.
Mi mente se desplaza a velocidad inusitada;
pero mi cuerpo es incapaz de responder.
Mis oídos escuchan gritos apagados;
pero mis ojos sólo ven oscuridad.
Mis emociones hibernan sobre hielo seco;
pero mi pecho alberga tanta
pasión que podría desencadenar truenos
y relámpagos y tormentas.

Mi capacidad de amar se ha desvanecido y,
no obstante, mi deseo de ser amado es
tan intenso que podría sacar a este
planeta de su órbita.

En mi más hermosa fantasía, muero;
pero en la más escalofriánte de
mis pesadillas, sobrevivo siempre.

Felipe Galicia de la Rosa

Así es mi vida,piedra,
como tú.
Como tú, piedra pequeña;
como tú, piedra ligera;
como tú, canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú, guijarro humilde
de las carreteras;
como tú, que en días de tormenta
te hundes en el cieno de la tierra
y luego centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú, piedra aventurera;
como tú, que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña y ligera...

CANCIÓN DEL AMOR PROHIBIDO, José Ángel Buesa...

Sólo tú y yo sabemos lo que ignora la gente
al cambiar un saludo ceremonioso y frío,
porque nadie sospecha que es falso tu desvío,
ni cuánto amor esconde mi gesto indiferente.

Sólo tú y yo sabemos por qué mi boca miente,
relatando la historia de un fugaz amorío;
y tú apenas me escuchas y yo no te sonrío...
Y aún nos arde en los labios algún beso reciente.

Sólo tú y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vacío,
porque su flor profunda no se ve, ni se siente.

Y así dos orillas tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un río,
por debajo del río se unen secretamente.

Instantes, Jorge Luis Borges...

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido, de hecho
tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría
más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería
más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener
solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres
y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo…

A Dream Within a Dream, Edgar Allan Poe...

Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.
I stand amid the roar
Of a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains of the golden sand
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream?

Will there really be a “Morning”?, Emily Dickinson...

Will there really be a "Morning"?
Is there such a thing as "Day"?
Could I see it from the mountains
If I were as tall as they?

Has it feet like Water lilies?
Has it feathers like a Bird?
Is it brought from famous countries
Of which I have never heard?

Oh some Scholar! Oh some Sailor!
Oh some Wise Men from the skies!
Please to tell a little Pilgrim
Where the place called "Morning" lies!

La mentira de lo real, Ingmar Bergman...
Fragmento de la película “Persona” 1966

¿Crees que no entiendo? El imposible sueño de ser. No parecer, sino ser. Consciente, alerta cada vez que despiertas. La lucha entre lo que eres ante los demás y lo que en realidad eres. Una sensación de vértigo y un deseo constante de ser expuesta, de que te entiendan, te quiten importancia hasta desvanecerte. Cada tono de voz, una mentira. Cada gesto, falso. Cada sonrisa, una mueca. ¿Suicidarse? Es impensable, no haces cosas como ésa. Pero puedes rehusarte a moverte y a hablar. Al menos no mientes. Puedes encerrarte en tu propio mundo. No tienes que representar ningún papel, hacer gestos falsos ni cambiar el rostro. Si uno lo piensa…la realidad es diabólica. Tu escondite no es a prueba de agua. La vida entra por todos lados. Te ves obligada a reaccionar. Nadie pregunta si es real o no, si eres honesta o mientes. Eso sólo importa en el teatro, y tal vez ni siquiera allí. Tu falta de vida es tu papel más fantástico, lo entiendo y te admiro, deberías representar este papel hasta el final… hasta que ya no sea interesante, entonces podrás dejarlo, como dejas tus demás papeles.

Canto LXXXI. EZRA POUND...

Lo que amas permanece,
el resto no es nada.
Lo que amas no te será arrebatado.
Lo que amas es tu herencia verdadera.

¿De quién es este mundo, mío, de ellos,
o de nadie?
Primero vino lo visible, entonces lo palpable,
el Elíseo, da igual que fuera ante las puertas del Infierno.
Lo que amas es tu herencia verdadera.
Lo que amas no te será arrebatado.

La hormiga es un centauro en su mundo de dragón.
Humilla tu vanidad, no fue el hombre
quien hizo el valor, el orden o la gracia.
Humilla tu vanidad, humíllala te digo.
Descubre en la naturaleza tu lugar
en invención a escala o verdadero arte.
Humilla tu vanidad,
Paquin, ¡humíllala! El árbol sobrepasa tu elegancia.

Aduéñate de ti y otros también lo harán.
Humilla tu vanidad.
No eres más que un perro golpeado bajo el granizo,
sólo una urraca hinchada bajo el sol veleidoso,
medio negra, medio blanca,
y ni siquiera distingues el ala de la cola.
Humilla tu vanidad.
Mezquino es todo tu odio
nutrido por la falsedad.
Humilla tu vanidad,
ansioso en destruir, avaro en caridad.
Humilla tu vanidad,
te digo, humíllala.

I wandered lonely as a cloud, WILLIAM WORDSWORTH

I wandered lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host, of golden daffodils;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
And twinkle on the milky way,
They stretched in never-ending line
Along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
Tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced, but they
Out-did the sparkling leaves in glee;
A poet could not be but gay,
In such a jocund company!
I gazed—and gazed—but little thought
What wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the daffodils.

Si la muerte, Miguel Huezo Mixco...

Si la muerte viene y pregunta por mí
haga el favor
de decirle que vuelva mañana
que todavía no he cancelado mis deudas
ni he terminado un poema
ni me he despedido de nadie
ni he ordenado mi ropa para el viaje
ni he llevado a su destino el encargo ajeno
ni he echado llave en mis gavetas
ni he dicho lo que debía decir a los amigos
ni he sentido el olor de la rosa que no ha nacido
ni he desenterrado mis raíces
ni he escrito una carta pendiente
que si siquiera me he lavado las manos
ni he conocido un hijo
ni he emprendido caminatas en países desconocidos
ni conozco los siete velos del mar
ni la canción del marino.
Si la muerte viniera
diga por favor que estoy entendido
y que me haga una espera
que no he dado a mi novia ni un beso de despedida
que no he repartido mi mano con las de mi familia
ni he desempolvado los libros
ni he silbado la canción preferida
ni me he reconciliado con los enemigos;
dígale que no he probado el suicidio
ni he visto libre a mi gente
dígale si viene que vuelva mañana
que no es que la tema pero si siquiera
he empezado a andar el camino.

Past, Present, Future, Emily Brontë...

Tell me, tell me, smiling child,
What the past is like to thee ?
'An Autumn evening soft and mild
With a wind that sighs mournfully.’
Tell me, what is the present hour ?
'A green and flowery spray
Where a young bird sits gathering its power
To mount and fly away.’
And what is the future, happy one ?
'A sea beneath a cloudless sun ;
A mighty, glorious, dazzling sea
Stretching into infinity.’

Sea-Fever, John Masefield...

I must down to the seas again, to the lonely sea and the sky,
And all I ask is a tall ship and a star to steer her by,
And the wheel's kick and the wind's song and the white sail's shaking,
And a grey mist on the sea's face, and a grey dawn breaking.

I must down to the seas again, for the call of the running tide
Is a wild call and a clear call that may not be denied;
And all I ask is a windy day with the white clouds flying,
And the flung spray and the blown spume, and the sea-gulls crying.

I must down to the seas again, to the vagrant gypsy life,
To the gull's way and the whale's way where the wind's like a whetted knife;
And all I ask is a merry yarn from a laughing fellow-rover
And quiet sleep and a sweet dream when the long trick's over.

El espejo, Silvia Plath...

Soy de plata y exacto.
No tengo prejuicios.
Todo lo que veo lo trago de inmediato
tal y como es,
sin la turbiedad del amor o de la antipatía.
No soy cruel, solo veraz-
el ojo de un diosecillo con cuatro esquinas-.
La mayor parte del tiempo medito
sobre la pared de enfrente.
Es rosada. Con manchas. La he mirado tanto
que creo que forma parte de mi corazón. Pero se mueve.
Caras y oscuridad nos separan una y otra vez.
Ahora soy un lago. Una mujer se asoma sobre mí,
buscando en mi extensión lo que ella es en realidad.
Luego se vuelve hacia esas embusteras, las velas o la luna.
Veo su espalda y la reflejo con fidelidad.
Me recompensa con lágrimas y gesticula con las manos.
Soy importante para ella. Viene y va.
Cada mañana es su cara lo que sucede a la oscuridad.
En mí ha ahogado una muchacha, y desde mí
una mujer mayor
se eleva hacia ella día tras día, como un pez terrible.

Stop all the clocks, cut off the telephone, W. H. Auden

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

Testamento, José Rubén Romero...

Lego a la Humanidad todo el caudal de mi amargura.

Para los ricos, sedientos de oro, dejo la mierda de mi vida. Para los pobres, por cobardes, mi desprecio, porque no se alzan y lo toman todo en un arranque de suprema justicia. ¡Miserables esclavos de una iglesia que les predica resignación y de un gobierno que les pide sumisión, sin darles nada en cambio! No creí en nadie.

No respete a nadie. ¿Por qué?

Porque nadie creyó en mí, porque nadie me respeto.

Solamente los tontos o los enamorados se entregan sin condición.

¡Libertad, Igualdad, Fraternidad!

¡Qué farsa más ridícula!

A la Libertad la asesinan todos los que ejercen algún mando; la Igualdad la destruyen con el dinero, y la Fraternidad muere a manos de nuestro despiadado egoísmo. Esclavos miserables, si todavía alientan alguna esperanza, no se paren a escuchar la voz de los apóstoles: su ideal es subir y permanecer en lo alto, aun aplastando tu cabeza.

Si Jesús no quiso renunciar a ser Dios, ¿qué puedes esperar de los hombres?...

¡Humanidad, te conozco; he sido una de tus victimas!

"De niño, me robaste la escuela para que mis hermanos tuvieran profesión;

de joven, me quitaste el amor, y en la edad madura, la fe y la confianza en mí mismo.

¡Hasta de mi nombre me despojaste para convertirlo en un apodo estrafalario y mezquino:

Hilo Lacre!

Dije mis palabras, y otros las hicieron correr por suyas; hice algún bien, y otros recibieron el premio.

No pocas veces sufrí castigo por delitos ajenos.

Tuve amigos que me buscaron en sus días de hambre, y me desconocieron en sus horas de abundancia.

Cercaronme las gentes, como a un payaso, para que las hiciera reír con el relato de mis aventuras, ¡pero nunca enjugaron una sola de mis lagrimas!

Humanidad, yo te robe unas monedas; hice burla de ti, y mis vicios te escarnecieron.

No me arrepiento, y al morir, quisiera tener fuerzas para escupirte en la faz todo mi desprecio.

Fui un MUÑECO: ¡una sombra que paso sin comer, de cárcel en cárcel!

Hilo Lacre: ¡un dolor hecho alegría de campanas!

Fui un borracho: ¡nadie! Una verdad en pie:

¡Qué locura! Y caminando en la otra acera, enfrente de mí, paseo la Honestidad con su decoro y la Cordura y su prudencia.

El pleito ha sido desigual, lo comprendo; pero del coraje de los humildes surgirá un día el terremoto, y entonces, no quedara piedra sobre piedra. ¡Humanidad, pronto cobrare lo que me debes!